Hace días que he querido formular la siguiente patética lo-que-sea prosa.
Nosotros los farsantes,
los que amamos al desamor
hasta la última partícula
el final susurro
de un amor mal parido.
Nosotros los farsantes,
creando lo ya existente
excusando la inmadurez
renegados conscientes
elitistas sin logros.
Nosotros los farsantes,
creadores nocturnos
el óxido de la ojera
danzantes desnudos en el frío
iris sangrado,
noches por mero gusto en vela.
Nosotros los farsantes,
los que amamos como nadie
los mediocramente fascinantes,
los seductores vampiros en fantasías,
tímidos como ratones en todas las realidades.
Nosotros los farsantes,
los que crean
los incomprendidos
los falsamente antagonistas
Los que amamos como nadie más tiene capacidad de amar...
0 comentarios:
Publicar un comentario